JayLee
поимела совесть - залезла в дневник. ну что сказать?
Я ВАРЕНАЯ МОКОРОНИНА.
весь день тянет в сон. мозги - ёкс. лазаю по интернету и читаю. вот тут сидела, думала-думала. решила добавить из своего старенького.
Итак: сие было написано года 3-4 назад. мне приснился подобный сон и я его несколько переделала вот в это.
Название: отсутствует.
Интересно, почему это вместо своего лица на меня смотрит лицо парня? Может у меня глюки? Да, нет. Вот. Я дотрагиваюсь рукой до носа и он тоже. Я моргаю, и он моргает. Значит это все-таки я. А чего?! Парень довольно симпатичный. Как раз мой тип. Правда, переломанный нос меня не устраивает. Но что поделаешь? Зато глаза красивые. Синие. То, что надо. Наверно на это лицо клюет много женщин. Волосы надо бы подстричь. И побриться. Хотя я даже не знаю, как бриться. Все, хватит пялиться на себя. Может у меня чего с головой? Но только я не врубаюсь в происходящее. Почему я – парень? Вроде я была девчонкой. Или мне казалось, что я девчонка. А может у меня амнезия? А почему тогда я в военной форме, раскрашенная (или правильно будет сказать раскрашенный?) как индеец, вооруженный до зубов лечу куда-то на вертолете в группе людей в военной форме? А что у нас за окном? Боже ты мой, да это же настоящие джунгли: дикие и непролазные. По-моему у меня поехала крыша. И очень быстро. А почему мы снижаемся? Вы что не слышите: там же внизу стреляют. По нам. Вот это да! Нас выкинули из вертолета, и мы остались одни. Шесть солдат. Во главе со мной. Всегда мечтала быть майором “Морских котиков”. И провести вылазку в джунгли. Я стою на полянке. Ветерок треплет мои волосы. И вот мы уже в джунглях. Со всех сторон нас окружают деревья и лианы, шорох опавшей листвы, и вода, хлюпающая под нашими сапогами. Жарко. Хочется пить. Пот стекает по лицу, размазывая защитную краску, от чего она превращает наши лица в маски. Мы крадемся как животные, стараясь производить как можно меньше шума. И все равно мы знаем, что враг где-то рядом. Я приостанавливаюсь. Что-то здесь не так. Слишком тихо. Где же они? Где? Еще чертово колено опять заныло. Внезапный треск ветки всех насторожил. Миг. И вот мы уже сгруппировались. Приняли оборонительную позицию. Застыли с оружием в руках. Первым упал парень рядом со мной. Он вскинул руки, выпустил по кустам автоматную очередь и грузно осел. Миг. И выстрелы полились сплошным потоком. От нас. На нас. Вокруг. Изо всех кустов. Мы попали под шквальный огонь И спасения ждать было неоткуда. Боль в груди откинула меня назад. На кусты. Как же больно. И так не хочется умирать. Нас же подставили. Заманили сюда и перебили как котят. Не хочу умирать. Господи, помоги мне и моим ребятам. Будьте вы все прокляты…….. Вдох-выдох, вдох-выдох. Все прекрасно, все просто прекрасно. Держи себя в руках. Это был сон, просто сон. Один из тех, что ты постоянно видишь. Ничего нового. Не смей распускать нюни. Ты же этого хотела: работать в ФБР. Скажешь что нет? Хотела, хотела. Ну вот ты и работаешь. Правда, работа оказалась не совсем той, о которой ты думала. Точнее реальность отличалась от мечты. Будни истинного фэбээровца начинаются в семь утра с брифинга на ковре у шефа. Потом тесты по психологическому состоянию. Мало ли что у тебя произошло ночью. Может нервный срыв или депрессия (особенно после таких снов!). И чтобы этого не произошло, тебя начинают проверять. Часа два ты отвечаешь на глупейшие вопросы, рисуешь картинки на салфетке, и доказываешь психиатру, что сегодня у тебя крыша на том же месте, что и вчера. Потом ты, жутко измочаленная и доведенная до белого каления, идешь на занятия по самообороне, где тебя используют в качестве груши, отрабатывая новые удары. Потирая отшибленные конечности и новоприобретенный фингал под глазом (извини, я нечаянно), ты ползешь в душ (пять минут блаженства), а затем на инструктаж. Сегодня я буду выслеживать одного особо опасного преступника. На его счету много жертв. Если я его не поймаю, то шеф собственноручно пристрелит меня. Встречаться ни с маньяком, ни с шефом мне бы очень ни хотелось. А посему я внимательно выслушиваю инструкции (все равно мало чего запомню) и иду на задание (как-нибудь выкручусь). Маньяка поймать не просто, потому как невозможно представить, что делается у него в больной голове. Для этого-то и нужны такие люди как психологи (придурки все до одного). Получив психологический портрет разыскиваемого, я понимаю, что под это описание подходят больше половины людей, живущих в нашем городе, включая моих друзей и моего шефа. Причем личность шефа наиболее подходит под образ маньяка. Особенно, когда шеф начинает доказывать, что наша работа нужна, важна, и престижна. В первом и втором сомнений нет, а вот в третье мы поверить никак не можем. Ну что может быть престижного в подслушивании телефонных разговоров? Или в подглядывании в чужие окна? Или в копании в мусоре? Но начальство должно поддерживать в нас моральный дух, с чем не очень и справляется, хотя очень старается. В общем тоска зеленая, сплошная волокита с бумагами и желудочная резь. Особенно в последнее время. К врачу что ли сходить? Лечение у нас бесплатное, больницы самые лучшие, и самые опытные врачи, которые в мгновение ока найдут у тебя кучу всяких болезней, о которых ты даже не знал и был счастлив в своем незнании. После обследования счастье кончается и начинается мотание по врачам, которые просто умирают от желания найти у тебя что-нибудь еще (желательно до селе неизвестное), а потом лечить это новейшими лекарствами. Поэтому то походы к врачам и откладываются в долгий ящик. Сразу мы бежим к ним только в двух случаях: при сильной зубной боли, когда ты становишься похожим на хомяка с раздутыми щеками, или при серьезном ранении, когда на полу остается твоей крови больше, чем в тебе самом. Причем в последнем случае некоторые успешно лечат себя сами, некоторые же наоборот, не успевают добраться даже до больницы. Принцип: медицина вас не лечит, медицина вас калечит – первое, что изучается в академии ФБР. Потом мы осваиваем кое-что из анатомии и то, как делать ровные стежки. Блин, проехала свою остановку. Придется возвращаться. Следующий поезд через двадцать минут. Делать нечего. Придется подождать. А вот и зеркальце. На голове полный бардак. Прическа: разбуди меня в четыре, пойдем мамонтов пугать. А все-таки белый цвет мне идет. Из меня получилась неплохая блондинка. Правда розовая помада меня бесит. В последнее время меня все бесит. Мой шеф. Моя работа. Моя квартира на седьмом этаже. Даже моя игуана. Наверно это нервы. Или гормоны. Кто их поймет. Ну, где же этот поезд? И вот так все время. Каждый день. Одно и тоже. И зачем я пошла в ФБР? Эй, парень, опусти пистолет. Разве мама не говорила, что нельзя тыкать пистолетом людям в лицо? Брось пушку, я сказала. Эй! Интересно, почему это потолок кружится? И все плывет перед глазами? Кто облил меня липкой красной гадостью? Надо же, кровь. Кровь! Моя кровь! Этот придурок меня ранил. Надо сосредоточиться. Все проанализировать. БЛИН, Я ЖЕ ИСЕКАЮ КРОВЬЮ! ИЗ МОЕГО ГОРЛА БЬЕТ ФОНТАН МОЕЙ КРОВИ! Да как же так? Кто-нибудь сделайте что-нибудь. Как же она льется. Наверно во мне мало что осталось. Такой фонтан! Эту дырочку самостоятельно не зашьешь. Здесь нужен доктор. Хороший доктор. У меня есть телефон. Я вызову его по телефону. Если бы в горле перестало булькать. Доктор, где же вы? Я истекаю кровью. А вас нет дома. Надо успокоиться. Взять себя в руки. Я НЕ ХОЧУ УМИРАТЬ! Все хорошо. Все просто прекрасно…. Что за черт! Ма, пол девятого. Я же просила не будить меня так рано. Не дала досмотреть такой сон.
Я ВАРЕНАЯ МОКОРОНИНА.
весь день тянет в сон. мозги - ёкс. лазаю по интернету и читаю. вот тут сидела, думала-думала. решила добавить из своего старенького.
Итак: сие было написано года 3-4 назад. мне приснился подобный сон и я его несколько переделала вот в это.
Название: отсутствует.
Интересно, почему это вместо своего лица на меня смотрит лицо парня? Может у меня глюки? Да, нет. Вот. Я дотрагиваюсь рукой до носа и он тоже. Я моргаю, и он моргает. Значит это все-таки я. А чего?! Парень довольно симпатичный. Как раз мой тип. Правда, переломанный нос меня не устраивает. Но что поделаешь? Зато глаза красивые. Синие. То, что надо. Наверно на это лицо клюет много женщин. Волосы надо бы подстричь. И побриться. Хотя я даже не знаю, как бриться. Все, хватит пялиться на себя. Может у меня чего с головой? Но только я не врубаюсь в происходящее. Почему я – парень? Вроде я была девчонкой. Или мне казалось, что я девчонка. А может у меня амнезия? А почему тогда я в военной форме, раскрашенная (или правильно будет сказать раскрашенный?) как индеец, вооруженный до зубов лечу куда-то на вертолете в группе людей в военной форме? А что у нас за окном? Боже ты мой, да это же настоящие джунгли: дикие и непролазные. По-моему у меня поехала крыша. И очень быстро. А почему мы снижаемся? Вы что не слышите: там же внизу стреляют. По нам. Вот это да! Нас выкинули из вертолета, и мы остались одни. Шесть солдат. Во главе со мной. Всегда мечтала быть майором “Морских котиков”. И провести вылазку в джунгли. Я стою на полянке. Ветерок треплет мои волосы. И вот мы уже в джунглях. Со всех сторон нас окружают деревья и лианы, шорох опавшей листвы, и вода, хлюпающая под нашими сапогами. Жарко. Хочется пить. Пот стекает по лицу, размазывая защитную краску, от чего она превращает наши лица в маски. Мы крадемся как животные, стараясь производить как можно меньше шума. И все равно мы знаем, что враг где-то рядом. Я приостанавливаюсь. Что-то здесь не так. Слишком тихо. Где же они? Где? Еще чертово колено опять заныло. Внезапный треск ветки всех насторожил. Миг. И вот мы уже сгруппировались. Приняли оборонительную позицию. Застыли с оружием в руках. Первым упал парень рядом со мной. Он вскинул руки, выпустил по кустам автоматную очередь и грузно осел. Миг. И выстрелы полились сплошным потоком. От нас. На нас. Вокруг. Изо всех кустов. Мы попали под шквальный огонь И спасения ждать было неоткуда. Боль в груди откинула меня назад. На кусты. Как же больно. И так не хочется умирать. Нас же подставили. Заманили сюда и перебили как котят. Не хочу умирать. Господи, помоги мне и моим ребятам. Будьте вы все прокляты…….. Вдох-выдох, вдох-выдох. Все прекрасно, все просто прекрасно. Держи себя в руках. Это был сон, просто сон. Один из тех, что ты постоянно видишь. Ничего нового. Не смей распускать нюни. Ты же этого хотела: работать в ФБР. Скажешь что нет? Хотела, хотела. Ну вот ты и работаешь. Правда, работа оказалась не совсем той, о которой ты думала. Точнее реальность отличалась от мечты. Будни истинного фэбээровца начинаются в семь утра с брифинга на ковре у шефа. Потом тесты по психологическому состоянию. Мало ли что у тебя произошло ночью. Может нервный срыв или депрессия (особенно после таких снов!). И чтобы этого не произошло, тебя начинают проверять. Часа два ты отвечаешь на глупейшие вопросы, рисуешь картинки на салфетке, и доказываешь психиатру, что сегодня у тебя крыша на том же месте, что и вчера. Потом ты, жутко измочаленная и доведенная до белого каления, идешь на занятия по самообороне, где тебя используют в качестве груши, отрабатывая новые удары. Потирая отшибленные конечности и новоприобретенный фингал под глазом (извини, я нечаянно), ты ползешь в душ (пять минут блаженства), а затем на инструктаж. Сегодня я буду выслеживать одного особо опасного преступника. На его счету много жертв. Если я его не поймаю, то шеф собственноручно пристрелит меня. Встречаться ни с маньяком, ни с шефом мне бы очень ни хотелось. А посему я внимательно выслушиваю инструкции (все равно мало чего запомню) и иду на задание (как-нибудь выкручусь). Маньяка поймать не просто, потому как невозможно представить, что делается у него в больной голове. Для этого-то и нужны такие люди как психологи (придурки все до одного). Получив психологический портрет разыскиваемого, я понимаю, что под это описание подходят больше половины людей, живущих в нашем городе, включая моих друзей и моего шефа. Причем личность шефа наиболее подходит под образ маньяка. Особенно, когда шеф начинает доказывать, что наша работа нужна, важна, и престижна. В первом и втором сомнений нет, а вот в третье мы поверить никак не можем. Ну что может быть престижного в подслушивании телефонных разговоров? Или в подглядывании в чужие окна? Или в копании в мусоре? Но начальство должно поддерживать в нас моральный дух, с чем не очень и справляется, хотя очень старается. В общем тоска зеленая, сплошная волокита с бумагами и желудочная резь. Особенно в последнее время. К врачу что ли сходить? Лечение у нас бесплатное, больницы самые лучшие, и самые опытные врачи, которые в мгновение ока найдут у тебя кучу всяких болезней, о которых ты даже не знал и был счастлив в своем незнании. После обследования счастье кончается и начинается мотание по врачам, которые просто умирают от желания найти у тебя что-нибудь еще (желательно до селе неизвестное), а потом лечить это новейшими лекарствами. Поэтому то походы к врачам и откладываются в долгий ящик. Сразу мы бежим к ним только в двух случаях: при сильной зубной боли, когда ты становишься похожим на хомяка с раздутыми щеками, или при серьезном ранении, когда на полу остается твоей крови больше, чем в тебе самом. Причем в последнем случае некоторые успешно лечат себя сами, некоторые же наоборот, не успевают добраться даже до больницы. Принцип: медицина вас не лечит, медицина вас калечит – первое, что изучается в академии ФБР. Потом мы осваиваем кое-что из анатомии и то, как делать ровные стежки. Блин, проехала свою остановку. Придется возвращаться. Следующий поезд через двадцать минут. Делать нечего. Придется подождать. А вот и зеркальце. На голове полный бардак. Прическа: разбуди меня в четыре, пойдем мамонтов пугать. А все-таки белый цвет мне идет. Из меня получилась неплохая блондинка. Правда розовая помада меня бесит. В последнее время меня все бесит. Мой шеф. Моя работа. Моя квартира на седьмом этаже. Даже моя игуана. Наверно это нервы. Или гормоны. Кто их поймет. Ну, где же этот поезд? И вот так все время. Каждый день. Одно и тоже. И зачем я пошла в ФБР? Эй, парень, опусти пистолет. Разве мама не говорила, что нельзя тыкать пистолетом людям в лицо? Брось пушку, я сказала. Эй! Интересно, почему это потолок кружится? И все плывет перед глазами? Кто облил меня липкой красной гадостью? Надо же, кровь. Кровь! Моя кровь! Этот придурок меня ранил. Надо сосредоточиться. Все проанализировать. БЛИН, Я ЖЕ ИСЕКАЮ КРОВЬЮ! ИЗ МОЕГО ГОРЛА БЬЕТ ФОНТАН МОЕЙ КРОВИ! Да как же так? Кто-нибудь сделайте что-нибудь. Как же она льется. Наверно во мне мало что осталось. Такой фонтан! Эту дырочку самостоятельно не зашьешь. Здесь нужен доктор. Хороший доктор. У меня есть телефон. Я вызову его по телефону. Если бы в горле перестало булькать. Доктор, где же вы? Я истекаю кровью. А вас нет дома. Надо успокоиться. Взять себя в руки. Я НЕ ХОЧУ УМИРАТЬ! Все хорошо. Все просто прекрасно…. Что за черт! Ма, пол девятого. Я же просила не будить меня так рано. Не дала досмотреть такой сон.